На столе пять газет и на каждой десяток строк,
Всё о том, как любил, но не смог удержать.
А теперь просто жду: "Вдруг раздастся звонок
И я выйду, туда, чтоб тебя вновь обнять.
Все листы я сожгу и открою для дыма окно.
И прочту десять слов небесам, как аванс.
За тебя, за проросшее в камне зерно,
За такой небольшой, но оставшийся шанс.
А морская волна смоет, мелом написанный текст,
Мрамор влагой сверкнёт - чист и ясен, как был.
Пусть мутит пустота этих чистых, заброшенных мест,
Я уверен, этот текст, что писал, до тебя он доплыл.