Заплакал с утра февраль, поста затянув поясок.
Выкрасил в серый цвет моря и неба холсты.
Штрихами дождя, как пером, чертит наискосок.
Графикой мокрых ветвей темнеют в садах кусты.
И на душе - февраль. Нервов стальной канат
Скручен напополам, словно на шее шарф.
Я возвращаю чувства, взятые напрокат.
Вместо картины у нас вышел нелепый шарж.
Смяты страницы книг, которые ты прочёл,
Даже не вникнул в суть, вынеся приговор.
Я не прошу всего, что отдавала в долг.
Вместо огня у нас дотла сгоревший костёр.
А на душе - туман. Там, где должно болеть,
Вместо биенья - мрак, холод и пустота.
Плачет весь день февраль. Хочется умереть...
И через сорок дней вместе сойти с креста...