Наворотили дел – ан некому жалеть.
Дурные мы. Нам прислониться не к кому.
И счастье, если выплакать в жилет
дозволят нынче горе человеково.
Душа навстречу не рванётся из груди,
в чужую боль, как в бездну, не обрушится,
а так – лишь спросом рану бередит –
небрежно, словно чёлку – пэтэушница.