Мы не знаем себя, потому и не любим!
Потому и – не жизнь – называем судьбой...
Нам не надо врагов – мы и веру погубим,
Вырубая под корень суть жизни самой!
Но от корня живого, нет-нет, да пробьется,
Словно ветка сквозь тлен, на шесток для сверчка,
Как помин о душе, не нашедшей под солнцем,
Ни клочка в отчем крае земли, ни клочка!
Место только на Небе!.. Не зная, скучаем,
Находясь где угодно – не здесь! не сейчас!
Мы не любим себя – потому и серчаем
На того, кто отчаянно мучает нас.
А потом их люби! – бессердечных и лживых,
Этих ближних, забывших о людях простых, –
О живых и о мертвых, – в порыве наживы,
Утонувших в надеждах своих золотых?
Возлюбить, как себя... Но себя мы – не знаем!
И по этой причине – от злости кипим,
Превращая жизнь – в ад, в жутких муках стенаем...
Кабы знать: за кого? по причинам каким?
А в конце... От дубравы надежд – ни пенёчка!
На кострище, где выжжена доля дотла...
Ветер тлен ворошит... Тут поставить бы точку!...
Но вопрос окаянный: "А жизнь-то – была?"