Если бы чувства измерялись в количестве крови,
То мой порезанный палец затопил бы Луну.
Ты - одинокий цветок на высохшем поле,
Яркое пятнышко, освещающее глубину.
Ты - мессия из романа «Иллюзии»,
Выбрала лишь меня в свои други.
Пушечный выстрел, которым меня контузило,
Сделала ты, заглушив (кроме голоса твоего) лишние звуки.
У меня до сих сотрясение и оно мне нравится,
Готов до смерти терпеть бесконечность мигрени.
Если что-то плохое между нами появится,
Я стерплю, приклонясь пред тобой на колени.
И не верь себе, говоря, что всему есть конец,
Говоря, что уйду, оставив лишь чёрную дырку,
Каким бы противным, для меня, не был чабрец,
С тобой, я выпью с ним чаю и бидон, и пробирку.