Прости…
Прости…
Я не умею говорить
Красиво, пышно и без толку
И жить, как будто бы не жить,
Влача свой век, схватив за холку.
Давно остались позади
Сомненья пройденной дороги.
Не крикнуть: «Эй! Повороти!»
И в кровь уже разбиты ноги.
У жизни свой всегда резон.
Иное нам, увы, «не светит».
За чей-то крик, за чей-то стон
Нам вряд ли кто-то здесь ответит.
Мы не всегда во всём правы,
И в жизни часто ошибаться –
Такая доля и, увы,
Я перестал её бояться.
Порою тяжко. Знаю сам.
Обида – груз для нас напрасный.
Есть время ветреным словам.
Они уйдут, как день вчерашний.
Прости...
И Бог, наверное, простит...
Опять на милость уповая,
Мы будем дальше также жить,
Своей судьбы, увы, не зная.