Тоска свинцовою плитой упала
и безнадёги зрел в душе нарыв.
Я был таким несчастным, ёлы-палы.
Звенели нити нервов на разрыв.
Плыла и проходила жизнь нелепо.
Зигзагами, без движения вперёд.
И было всё бессмысленно и слепо.
Весною так на речках тает лёд.
И даже сон мой был как потный бред.
Твоей рукой мне в грудь вошёл стилет.
По воску носа ползал осоед.
За всем, за этим наблюдала Смерть.
В постели, на кресте, я был простерт.
20.02.2018
Эдвард Мунк. Смерть Марата