***
Хочу кричать,
Потому что себя не слышу.
Я не требую теплоты, сердечной ласки или
Улыбок, потому что выдуманных страданий на
Мой век и так хватило.
Вот бы почувствовать жизнь внутри. Тот
Вечный огонь, дающий силы
И зажигающий каждого человека
Вокруг тебя.
Но пока мой кувшин наполнен пеплом до
Самого края.
Говорят, из пепла рождается феникс; если он
Был изначально.
Так значит, и я
Однажды
Воскресну.
Не как Лазарь, нет. Я не требую для себя
Христианских воздаяний.
Просто постоянно чувствовать боль без
Видимой на то причины – это не нормально.
А если не боль, то пустоту.
«... На дыбы становится кожа.
Но я все же скажу тебе не в укор,
Что силу душевной боли
Нельзя измерить прибором
И даже толковый словарь не поможет,
Если тебе это далеко»*.
Сегодня каждый хочет быть поэтом.
И меланхолия вместе с депрессией стали
Неотъемлемой чертой уважающего себя
Человека.
Кажется,
Смешно.
Но неожиданно понимаешь, что сам
Против воли
Стал частью этой богемы.
Пытаешься убежать,
А внутри разрастается чувство
Необъяснимого страха.
Страха за жизнь,
Страха, что не стал Человеком, которым хотел
Быть.
И возможно, никогда не станешь.
Очередная паническая атака.
Черт бы побрал эти признаки слабой нервной
Системы.
Или чего-то большего.
Если посмотреть с другой стороны, то почему
Не сказать, что эти недостатки делают тебя
Особенным человеком?
Чушь.
Нужно ли быть особенным?
Сознание – это проклятие, данное нам
Природой.
Мысли роятся как пчелы.
Хотя пчелы делают мед, а эти и вовсе лишены
Созидательного начала.
Все померкнет.
И то, что сейчас нам кажется бесконечным,
Обретет свой финал.
Если в конечном итоге
Бессмысленно ждать чего-то большего, то
Почему я до сих пор надеюсь?
В поисках смысла,
В поисках утраченного времени,
Ковчега,
В поисках разбросанных попусту слов
Я боюсь увидеть свое лицо
И ужаснуться от того,
Что я потерял в небе звезду, указывавшую
Когда-то волхвам, куда идти.
Мне нужна путеводная нить.
Ариадна!
Проснись
И подари мне образ того, зачем и куда я
Должен идти,
Пока я не сбился с цели,
Пока у меня есть силы, чтобы совершить свой
Поход.
Пускай, последний на мой век.
Но пока я могу идти – я буду.
12 ноября 2017
* 31.75° | птицами - не зацепило (муз. Message To Bears)