Мы чередой простых событий,
Покроем гладки скатерти.
Пускай слова мои избиты,
Дороже нет на свете матери.
От первого движенья плода,
Потуг, и частого дыханья,
До первобытности природы,
И вкуса первого свиданья.
У ситуаций подоплёка,
Стара, как мира чувств сорта.
И яд в бокале лжепророка,
Слезой обронит красота.