Не стань, февраль, занудой-скопидомом –
рассыпь снега щедрей над сонным домом,
будь то снежинки, даже вьюг крупинки.
Все тротуары преврати в тропинки.
Жаль, небеса зимы порой обманны
(у небосвода много белой манны.
Вот, только вижу я, и так бывает:
мороз, склеротик старый, забывает
сигнал подать, призывно тучам свистнуть –
и снегопадам в упаковках виснуть
да в облака тихонько превращаться.
А там, глядишь, и марту размещаться
на яви той весёленькой квартире,
где звон ручья – не шум воды в сортире)…
… Я крест несу продольно-поперечный
судьбы моей под шаг не безупречный:
не по плацу иду – и спотыкаюсь
(грешу стихами, ими же и каюсь –
такая уж мне выпала дорога,
что пролегла до горнего порога).
Цыганка нагадала? на роду ли
написано, чтоб годы жизнь «продули»?
Играть бы лучше, трезво – да куда там…
Ведь счастье – жить в стихах «слегка поддатым»!