мне нравится тебе писать,
а ты в молчании своем.
вокруг тебя готов плясать
и заливаться соловьем
лишь только б знать, что ты молчишь
читая ночи напролет
мои стихи, ответов тишь
сомнений не растопит лед
надежда пурпуром блестит
на зеркале помадных губ
нет нет, да образ навестит
что был с тобой безвинно груб
что не стерпел, толкая речь
что не подходим, не моё
про быт, про лодку и про течь
и что не там лежит бельё
из мелочей был соткан спор
в котором проиграли все
и твой болезненный укор
забытый в лесополосе