Их бы тушью зари...

 
На холстине лица акварелью обветренных уст,
Словно кистью Творец, я рисую грядущую осень,
Где по струйкам дождя лист свой алый рябиновый куст,
Завернувшись в туман, как в купель, опускает на плёсы.

Где над блюдцами глаз, в коих звёзды осели на дне,
Строчки блеклых ресниц нежно струнками лучиков гладя,
Так покорно смирны, по моей ли, Его ли вине,
Обереги бровей и кудрей серебристые пряди.

А бороздки морщин на челе глубоки, словно рвы, 
Их бы тушью зари, иль гуашью заката закрасить,
Иль, как прядь на виске, забелить серебром, но, увы,
Между мной и Творцом слишком много ещё разногласий.