Ухожу в пустоту. Ненадолго. До завтра.
Пустых строк, странных мыслей сама я автор.
Но не автор я своей глупой жизни,
Не могу убежать от проблем и нетрезвых событий.
И это печально. Ужасно. Больно.
Осознавать крах души в тишине невольно.
Сидеть и молчать в одиночестве сером.
Писать на асфальте: "Устала" мелом.
С сарказмом глаголить о своем падении
И о дурном, как сегодня, позавчерашнем настроении.
Да, время лечит. Наверное. Не знаю.
Быть может пройдет все, когда-нибудь, в мае.
И чрез колючие тернии блеклых взглядов
Полных гнилой желтизны и яда.
Пройду и вернусь, ведь я сама себе автор.
Туда. Далеко. Надолго. До завтра.