Прости, что я - не Вуди Аллен,
Не Тарантино, и не Линч,
Что я - чуть-чуть сентиментален,
И потому одет, как бич.
Прости, родная, я не Бродский,
Я не Петрарка, не Магритт,
Что я немного - не Высоцкий,
И этот фрак меня полнит.
А помнишь раньше было время,
Ты мне шептала: "Мой герой!"-
Я песни пел, а нынче нем я,
Творцов кривой покинул строй.
Я жарил блюзы на гитаре,
Синкопой ритмы разбивал,
Сегодня отбивные жарю,
Почтенный старый аксакал.
Прости, что я - не Вуди Аллен,
Не Тарантино, не Джон Ву,
Что я - слегка сентиментален
И, как Генсбур, себе живу.
Прости, родная, я не Бродский,
Я не Гагарин, и не Грин,
Одно роднит меня с Буковски,
Я - не фанат чужих доктрин.
Забьем на трудности и годы,
Нажмем сегодня на Reset,
Нальем немного виски с содой,
Пока дойдем до буквы Z.
Есть время до финальной строчки,
Ещё пылает жар в груди,
И алкоголь фильтруют почки,
И звездный август впереди.
Прости, что я - неидеален,
Что по течению плыву,
Что стал совсем сентиментален,
Спокойно сам себе живу.
Прости за мой прикид неброский,
Я - не боец и не герой,
Одно роднит меня с Буковски,
Я просто счастлив быть собой
И очень счастлив быть с тобой.
UPD.
Мы, как простые пассажиры,
Скользим по линиям судьбы,
Даст Бог, и завтра будем живы,
Перед конечной выйдем мы.
Я дал себе однажды слово,
Пока душа моя легка,
Любить и петь я буду снова,
Не превращаясь в старика.