… красиво не жить - умереть,
Обрезав отрезок на треть,
Над бабочкой тенью порхать,
Бесплотным крылатым под стать.
Не я это выдумал, нет!
Не я откликался на свет
Из грязной домашней дыры,
Где раки свистят до поры,
До срока на снежной горе,
До пепла мне душу согрев.
До взрыва, до схода лавин,
В слиянье инь-янь половин,
В безумие Гамлета, в сон
Посмертный, в надгробный газон…
С табличкой на пятке, со швом
Вдоль тела, с позорным клеймом
Врага, отщепенца - вперёд!
Но рот мой никто не зашьёт.
За горечь осенних невстреч,
За то, что уже не сберечь,
Что вечно под сердцем нести
Прости меня, ангел, прости!
И я - не к тому, что крылат,
К тому, чей костюм - из заплат.
Дождь льётся по мёртвым щекам,
А ветер скулит, как шакал, -
Зарой меня в землю, зарой!
Периметр - ограды конвой.
Пусть мраморный бог - Аполлон,
Евтерпой немного пленён,
Подарит из муз хоровод…
Взлетаю? - Но должен вот-вот…
Как лебедь на чёрном пруду,
Войду в эту воду, войду
В глубины её, в зеркала.
Богиня, наверно, лгала,
Что смерть - это сон навсегда.
Душа не имеет следа.
Я плакал, проснувшись. - Зачем?
Загробных касаемо тем,
Чтоб боль осязалась и впредь,
Красиво не жить - умереть…
19.02.2018. TSV