Лети, о женщина, лети
над красотой смущённым миром,
великолепию картин,
где нет тебя, не аплодируй.
Ну, нет величия в них, нет,
и всё мертво в них и бездарно…
Художник, если он не слеп,
не мог твой облик светозарный
не отразить, не воплотить,
не нанести на холст свой сирый.
Лети, о женщина, лети
над красотой смущённым миром…