День субботний. Оживленный перекресток.
Тишину вдруг разорвал истошный возглас.
Это баба, разодетая в обноски,
В баке мусорном затеяла возню…
Охраняла яро свежие отходы,
Как добычу, принесенную с охоты,
В пустоту она кричала на кого-то:
«Только пальцем троньте! Со свету сгною!»
Режут руки в кровь опухшие пакеты,
Как Сизиф она взбирается по снегу,
И счастливей человека в мире нету,
Как солдат идет, вернувшийся с войны…
Люди мимо, удивляясь, проходили:
«Как дотащит эти мусорные гири?»
И скорее свои ноги уносили,
И бежали от нее, как от чумы…
Я стоял в оцепенении глубоком,
Окруженный с двух сторон людским потоком,
Я тогда себя почувствовал уродом,
Я не смог сорваться с места и помочь…
И живет теперь зарубкой в сердце,
Эта сцена мирового зверства,
Дай же нищему ты грошиков наесться,
И себе дай шанс гордыню превозмочь…