Он читал ей наизусть Блока,
заикался, что и сам пишет….
Она просто за другим сохла,
ну и, значится — поэт лишний….
Ночь, озябший городок, стылый….
И луна как цитрамон в небе.
Показалось, что у них было,
а оно исчезло — всё, нету....
Некролог потом писал пришлый.
На поэтов, здесь опять голод.
Меланхолик сиганул с крыши
и оставил сиротой город....
Честно лгу — кому соврать можно....
Получается порой складно,
сам не верить не могу — сложно....
Не о нас с тобой — и то, ладно!