В нелепой надежде короткой,
в младенцево-легкой печали
твои ли глазища, молодка,
болотною топью кричали
и булькали, булькали, булька...
Ну вот, ты опять убегаешь
крошить нефранцузкую булку
как день однобокий, вчерашний.
Скажи-ка, что снится, что льется?
Что вертится в бусах стеклянных?
Хотелось поменьше эмоций,
хотелось поменьше изъянов,
но фавны с козлиной бородкой,
но львы с позолоченной гривой
с тобой умирали, молодка -
бескровно,
уныло,
лениво.