Лечу как будто бы на крыльях,
В свой старый, ветхий отчий дом
Где часто в праздничных застольях,
Кружили вальс под патефон.
Повсюду шёлк берёзовых разливов,
Поля в сурепке золотой,
Сплошной забор из ивовых кустов,
Навис над речкою грядой.
Сквозь прорезь ёлок и осин,
Мелькает купол старенькой церквушки.
Вот - вот вскипит адреналин,
Почуяв носом запах деревушки.
Бегу тропой, а градом пот,
Как будто дождь солёный льётся.
И вот последний поворот,
А там и улица начнётся.
Один рывок, я средь берёз,
В объятьях ранней теневой прохлады
И не стесняясь бурных слёз,
Я плачу в ветвь свисающей гирлянды.
Мой отчий дом - моё гнездо,
Я вновь как аист возвращаюсь,
Мой отчий дом - моё гнездо,
И я с тобой не распрощаюсь.