Я листву у корней разгребаю,
Потаённую чувствую суть,
Нежно глажу, про всё забываю.
Белый гриб, словно женская грудь.
Прошлогодней листвою укрылся,
Притаился живым бугорком,
Будто заяц в угол забился
С абрикосовым влажным пушком.
Первый белый , отчаянно смелый
Исподлобья глядит на меня,
Богатырь – боровик загорелый
На исходе дождливого дня.
В этой светлой березовой роще,
Травы где от дождя полегли,
Я держу в руках гриб хороший,
как напрягшийся мускул земли.
1996г.