Всем работникам культуры и искусства, коллегам по творческому цеху...
Октавы, терцеты, канцоны и фуги -
Страданья, огонь, скрип пера и судьба.
Вновь кризис явился, и снова потуги...
С самим же собою настала борьба.
Аккорды, сюжеты, сожжённые ноты...
И снова возванье - написан концерт.
Не сходится. Черт! Он делами измотан...
Здесь бас не подходит - и нужен фальцет!
Любовь не спасает прописанных истин,
Любовь не спасла композитора явь.
Закрытый, усталый, но искренне чистый.
Кричит, бедолага: "Уйди! И оставь!"
Сжигает бумагу каминное пламя,
И снова в ночи взбушевалось перо.
Концерт для фальцета - победное знамя.
Последний аккорд. Наконец-то! Оно!
Любовь не спасает прописанных истин,
Но снова любовь открывает глаза.
Творец окрылён - он открыт, независим.
И тихо упала мужская слеза.
Симфонии, ноты звучат громогласно.
Овации резко заполнили зал.
Шедевр написан, и это всё ясно:
Работу всей жизни сквозь боль написал.
Вновь квинты. Дитоны. Душевные шрамы.
Страданья, вино - погибает концерт.
Ведь выше искусства - порочные храмы.
Ей надо сюиту. Не нужен фальцет...
Огонь пожирает. В мученьях токката.
Заряжен патрон. И ведь нужно идти.
Любовь не умрёт до начала заката.
Да зычно играет старинный мотив.
Любовь не спасает прописанных истин,
Любовь принесла композитору боль.
Судьба расписалась кровавою кистью.
На ранах души припорошена соль.
Такая цена у культуры, искусства:
Быть выше морально. Прекрасное чувство...
________________________
19.02.2018