Мысли свежие повисли,
Между небом и землей,
И обрадовались выси,
Ну а я - понурый, злой.
Злой на то, что нет мотора
Или крыльев у меня,
Чтоб освоить твердь простора,
Птичьей песенкой звеня!
Вот не пишется, и всё тут,
Не мечтается никак:
Может быть, послать их к чёрту
И спустить на них собак?
Улетят, потом не сыщешь,
А соседка говорит:
- Хорошо ты, дядя, пишешь!
И ещё писать велит...