Мильоны вас, - поэтов над Россией,
А нас, всё тех же, - тьмы, и тьмы, и тьмы.
Живуч в нас ген неверный от Фомы, -
Слаба молитва Аве для Марии.
Мы, соль слезы не делаем солёной,
Бежит из глаз никчемная вода,
Растрачивая время в никуда, -
Бог, музыке зачем, когда есть стоны?
Мы, уплотняемся не лучшим свойством,
Тьма, - вождь негласный, плоть пред ней в цене,
Любовь трансгенная на стороне,
Доступна и не повод беспокойства.
Смеётся Пушкин, штык возьмём в запястье, -
Хотите к нам на берег Колымы?
Блок, дорогой, мы хлебанули тьмы,
Уже не пробуют, а бьются с нами насмерть,
Мы, враг - врагу, - рудиментарной плоти,
Предавшей нас, из чрева, изнутри,
История играет попурри, -
Эх, камертон, - замри на нужной ноте.