...
Она есть, наверное, в этой стране,
К ней топот направлен небесных коней.
Хвосты облаков к ней несутся всерьёз,
И каждый к ней - поезд и каждый - матрос.
К ней гибко под ноги бегут васильки,
К ней речка течёт из медовой муки.
Автобус последний - он тоже туда,
Но там его точно не ждут никогда.
К ней каждый летит на сиянье волос,
Её бы обнял - каждый, кто не всерьёз.
Она хороша тем, что здесь её нет,
Не женщина - сказка, и в счастье билет.
Какая-то глупость во всём этом есть.
Придумка смешна - ни прочесть, ни учесть.
Её не бывает нигде никогда,
Мечта - лишь живая ключами вода.
Она где-то рядом и в этой стране,
К ней к ночи стремятся, она же - во дне.
Обычная женщина - та, что всерьёз
Распустит однажды канаты из кос.
"А мне бы со стрижкой," - какой-то матрос
Ручонку, вишь, тянет - "Без всяких там кос!"
Тогда знаешь, дядя, вали-ка туда,
Где пенится бело под килем вода,
Буруны и скалы собьют о волну
Такую тебе вот - со стрижкой жену.
Она же награда - награда наград,
Не женщина - море. И солнце, и сад.
...
Таких не бывает. Стих сад за забором,
Скатилось светило, алея позором.
По радио стёрлась последняя новость.
Стоянку покинул последний автобус.