Печальные глаза, несчастная душа,
Отверженный женой и родиной своею,
Ты до последних дней, отчаянно дыша,
Отстаивал свободы славную идею.
В полуденных краях ты не жалел себя,
В Италии и Греции не зная страха,
Сражался как герой, народы их любя,
Но ждал ли, что тебя постигнет злая плаха?
А плаха та была не в рубке головы,
Сгубила жизнь твою простая лихорадка.
Но помыслы твои свободы не мертвы,
И греками ярём был сброшен без остатка.
А сколько ты писал в решающие дни,
Нещадно заклеймив ханжей-политиканов!
И все стихи твои не умерли одни,
И ожил романтизм в творениях титанов.
И Пушкин был тобой безмерно увлечён,
И Лермонтов творил, тобою вдохновлённый,
И позже весь ты был, прочтён, переведён,
И нынешний юнец - тобой заворожённый.
Не зря ты прожил жизнь, романтик и поэт,
Наследие своё направив в поколенья.
Сияет, как тогда, твой гордый силуэт
И рифм не затушить горящие поленья!