***
Мне слышен шёпот грозный моря, порывы ветра в створ окон
И лес, о чём-то будто споря, похож на море буйством волн.
Они бегут, клоня макушки, пытаясь ветер вновь догнать,
А стопы сумрачной опушки раскрыли осени дождливую тетрадь.
Пойду и напишу я в ней слова о красоте прибрежных дюн,
О тишине в болгарских городах и, что вдруг стал душою юн…
Как будто в ревности и море, мне на песках смывая след,
Готовит тишину покоя и для картин о нём мольберт.
Я, написав слова о суше, спускаюсь вниз, в объятья зорь,
Что палантином чуть послушным в душе моей задели боль.
И эта боль рисует снег, берёзы нежат красотой в закате
И пред санями конный бег, и губы алые, и ты в моих объятьях…