И похоже уже традиция,
Что я ночью пишу стихи.
И слова улетают птицами
От березы и до ольхи.
И ловлю их за хвост безжалостно,
Строю ряд нелинейных рифм.
Выдох-вдох. Ну ещё пожалуйста,
Мы любого уговорим.
Я как бусины нанизала их
На извилистый тонкий смысл
Вылупляется перелетный стих,
И рождается новая мысль.
Не хозяйка им. И почти не мать,
Но как дети они во мне.
И не знаю я: будут их читать,
Или будут гореть в огне...