На склоне затухающей зимы
Гляжу на осугробленный фонтан
И думаю: когда оттаем мы,
Что будет там?
Ступеньки вниз скользят. Внизу - песок.
Размывы соли портят сапоги,
А вмёрзший в площадь лев так одинок,
Вдохнув тоски…
Растает снег, и битое стекло
Проступит сквозь пожухлую листву,
Не то ленивым дворникам назло,
Не то числу
Предметов, кем-то брошенных в фонтан,
Реальности и смыслу вопреки.
Заполненная ниша, грязнота,
Руки мазки -
Окурки, пробки, фантики, песок,
Пустые пачки из-под сигарет,
Трусы, кондомы, порванный чулок,
Прожжённый плед…
Стыдливо лев отводит камни глаз
От этой несуразной "лепоты".
И кажется, что наш культурный пласт -
Удар в под дых.
18.02.2018. TSV