Всем, отчего то, очень больно,
Когда стараются его продеть в ушкО игольное.
Когда, какой то лоботряс безвольный
Ссыт на нас с своей высокой колокольни!
Залезет и стоит качаясь, стараясь равномерно,
По большей площади, распределить поток.
Но только лоботряс не знает, верно,
Что есть ПОЭТЫ: им струи те -- живительный глоток!
Стоять ему внизу униженным и попранным -- награда!
И в самоотрешенности той нет бравады,
А есть его великий, неизбывный интерес:
Он ждал там: ну, когда уже прольётся вдохновение с небес?!