Мне часто снится вещий сон:
Бреду среди полей цветущих
И слышу колокольный звон,
Давным - давно церквей уснувших.
Ржаное поле на солнце колосИтся
Колосья золоте сверкая
И как живое от ветра шевелИтся,
От тяжести стебли склоняя.
А там, вдали, за речкой поле,
Голубоватым инеем искрится.
Цветущий лён, как будто море,
Что может с ним ещё сравниться?
И ото сна, продрав глаза, проснувшись,
Я вижу мать, согнувшейся, у печки
И как отец с покоса возвратившись,
Ворча, гремит косою на крылечке.
А рядом брат, слюну сглотнув,
Всхрапнув, спит сладко, беззаботно,
А под окном листвой встряхнув,
Стоит берёзонька безмолвно.
Увы! Всего лишь это сон.
Лежу один в постели тёплой
И вот - вот сорвётся стон,
О жизни той далёкой, прошлой.