Ты приехал с работы, а я вернулась от мамы.
В тёмно-серых домах загораются окна.
У нас в комнате стены белые, как полотна,
Сквозь которые щурятся трещины-шрамы.
Ветра нет. Он гуляет за гранью балкона –
Там, где листья не знают о гравитации.
Ты страдаешь от боли в спине и прокрастинации.
Просишь тебя полечить массажем и словом.
Заварю себе чаю, ты нальёшь себе виски.
У нас в доме всегда есть напитки покрепче.
Сядешь рядом и что-то мне тихо прошепчешь,
Обнимая и становясь болезненно близким.
А ладони мои покроются потом холодным.
Потому что любовь застрелилась в начале сюжета.
Поэма написана и умирает душа поэта,
Опускаясь всё ниже на дно камнем подводным.
Не пришлось мне пока что в другого влюбиться,
Нет причин для того, чтоб с тобой расставаться.
Знаю я, что покинув тебя, не услышу оваций-
Разве что упрекать меня будут знакомые лица.
Я не я. Там, где нужно мне быть – меня нет.
Не мой мир, не мой дом окружают меня.
Краски меркнут, пронзительным эхом звеня,
Сообщая повсюду, что ты – не мой человек.
Будут сплетни ходить, что это я во всём виновата
Не смогла удержать – нужно было варить борщи гуще.
Нужно было любить, как будто единственный ты и лучший
Но не превратиться душа поэта в душу солдата.
Тихо встану и слёзы скупые острым кинжалом
Вскроют нашей хрупкой любви напоследок вены.
Чтобы стать неверной женой не нужно измены.
Безразличие ест меня ядовитым жалом.
Ты нальёшь себе ещё виски, я уйду на балкон.
Мне захочется сделать шаг навстречу закату.
До сих пор не могу я забыть, как любила когда-то
И как любовь мою ранил смертельно вражий патрон.
Я – сама себе враг, приговариваю к одиночеству
Свою жизнь, без того не совсем счастливую.
Кто же будет будить по утрам меня заспанную и красивую?
С кем я первым делиться буду плодами творчества?
Стены белые в доме моём пожелтеют от времени.
Я одна в нём останусь, а ты переедешь к родителям.
Поначалу я буду чувствовать себя победителем,
Наконец-то обретшим свободу от тяжкого бремени.
А потом… будни серые, серые будни.
Может быть заведу кота, только очень рыжего.
Чтобы напоминал он тебя бесстыжего,
Громко мурлыча и запуская когти мне в кудри.
Вечерами никто не захватит уже с собой виски.
Стены останутся жёлтыми, работа, дом – дом, работа.
Я представлю это себе, и решу, что ещё до субботы
Ты побудешь моим человеком любимым и близким.
20.10.2017