Двери всё спорят больным стариковским скрипом.
Вытекла форма из четких границ "открыто".
Утро из спальни.
Ничтожное из великого.
Мы закрываем - возможному вопреки.
Глупости - в стёртом пороге, в ключах забытых,
в нервных ночах.
И в захлопнутых нервно бликах -
глупости.
Двери, расстроенной напрочь скрипкой,
плачут не нам...
...это попросту сквозняки...