Прошит словами- прошвою по краю
твой поступок.
Невидной строчкою из нити чувств,
эмоций обрамлён.
Со скоростью подстреленных
в угодьях диких уток,
вспорхнут мятущиеся мысли
и назад, в свой сон- полон.
Напитанные скорбью мысли
прячутся в рассудке,
коль "выстрел" не смертелен,
рана зарастает в новый шрам.
Не умирай. Прощением храни
свет сердца хрупкий,
подобный нежной незабудке,
за цветущей тут, и там.
Душа заплачет, затоскует
на седьмые сутки
и праведная совесть
честно обличит на день второй.
Уподобиться разве,
той убитой, бедной утке?
Из-за беспечности,
назад не возвратившейся домой