В семнадцать лет ушёл на фронт мальчишка,
Мать провожала сына на войну.
Дружил с девчонкой рыженький парнишка,
Разрушил враг мальчишечьи мечты...
Девчонка плакала, и мама лила слёзы,
Шёл сорок первый - первый год войны.
Перрон вокзала - увозили паровозы,
Сынов с отцами в пекло сатаны...
Писал короткие домой мальчишка письма,
В листках тетрадных взятые с собой.
И пахли строчки запахом от дыма:
- Ну, слава Богу, - мама.Он живой...
Но вот однажды, сон приснился маме,
Сын попрощаться к ней во сне пришёл.
- Прости, - сказал. Исчез в густом тумане,
Принёс ей утром похоронку почтальон...
Боль от утраты в сердце материнском,
Душа распята, пепел и погост.
Был похоронен где-то в поле чистом,
Тянулся рядом через реку мост...