Отметаем свои напасти,
Из избы выметаем сор.
Мы оставим крупицы счастья,
Неоконченный разговор...
Говорить мы могли о многом,
Есть у каждого, что сказать.
А любовь нам даётся Богом,
Чувство Божие разбросать,
И растратить грешно, конечно,
Что потом остаётся нам?
Не беспечность, а бессердечность,
И жестокие времена.
И не внутренне, не наружно,
Проявить не посмев себя,
Не сумею я равнодушно
Посмотреть и понять тебя.
Что прочёл бы по нашим лицам,
Тот, кто видит впервые нас?
Отношений своих страницы,
Не чернилом зальём сейчас.
Строки смоем слезами счастья,
Чтоб никто их не смог читать.
Все невзгоды и все напасти,
Научились мы отметать.
* * *