Накалякаешь чего-то
на ночь глядя перед сном,
перечитывать охоты
нет и сил, в постель, как ком,
бросишь тело, день на нервах
проведя.
С утра прочтешь -
ё-мое, да там шидЕвра
сложенА, ядрена вошь!
Восхитишься божьим даром,
озарившим ввечеру
пиитическим пожаром
мозга нежную кору.
Пунктуацию проверив,
пропечатаешь везде,
где возможно только, веря
в образованность людей,
в понимание искусства
передачи в словесах
с рифмой разума и чувства
ими.
Там - на Небесах,
в нас, однако, тоже верят,
посылая иногда
нечто, отчего потерей
злой становятся года,
утекающие в омут
безвозвратности времен.
Но шэдэвры там не тонут.
Как дерьмо.
Таков закон.