в крылья ветра впился север,
снег колючий мелко сеет,
всё достал наперечёт,
что ни попадя, сечёт:
пик гастролей - не иначе,
то февраль уходит, плача,
в Леты вечную страну...
вместе с ним и я всплакну
по нешуточным буранам,
бравшим сущее тараном,
по тому, как дым горчит,
расходясь с огнём в печи...
- эй, присядем на дорожку,
дай, впечатаю ладошку
в ледяном твоём окне:
через год бывай ко мне!
... маску сняв, как старый мим,
он сказал:
- бывать другим...