ВЕНЕРЕ МИЛОССКОЙ
Пусть мраморный Ваш взгляд, а мой -- как тучка,
бела так грудь, лица такой овал,
что будь у Вас, одна хотя бы ручка,
то неприменно бы её поцеловал.
Кому доверить жизнь, судьбе ли - курве,
и где купить нам в счастие билет?
Не всякого из нас поставят в Лувре,
спустя каких-то две - три тыщи лет.
Я горд тобой, как небо облаками,
и верю даже в вечность и в покой.
Венера, здесь полно девиц с руками,
да, пользы от рук ихних никакой!
Венера, сколько в мире этом муки,
слов грубых и некошенной травы?
А будь у Вас, голубка, скажем, руки
кому бы протянули бы их Вы?
Пускай Вам не сыграть мне на рояле,
за то Вам вот и в ящик не сыграть.
Чем молчилевей статуи стояли,
тем стих больней бросается в тетрадь.
Венера, не воспеть мне жизнь словами,
и одиноким быть в кругу друзей.
Так разрешите мне, побыть здесь с Вами,
покуда не закроется музей.
@ @ @
И души мне чужой в этом месеве душ -
не найти ни с огнём, ни по карте.
Пусть глаза на лице вроде двух грязных луж
на асфальте под окнами в марте.
Мне аукать печаль точно Машки в лесах
всё аукали, плача подружек.
Точно бочки с вином - звёзды на небесах,
но с собою не взяли мы кружек.
20<??>
Вам не родившимся в хлеву;
кричавшим мне: греши!
Хотите, спелых слов нарву
с ветвей моей души?!
Любившие язык молоть;
улыбки мять как лист -
о, вы не знаете как плоть
изрезать может хлыст.
В вас так искрится, гляньте, злость,
что разожгёт огонь.
О, вы знаете как гвоздь
вонзается в ладонь.
Вы - бинт на ране, или вы -
есть рана без бинта.
Вы от любви - без головы -
греха же - без Христа.
И вам идущим в пустоту
не знавшим о плохом -
я с сердца грусти все смету
как веником - стихом!
@ @ @
Рыба бабу оставит с разбитым корытом,
и загадок в холстах своих - Босх!
Вермишель в дуршлаке точно в черепе вскрытом -
где то в области лба - белый мозг.
Месяц в небе на смайлик похож, что бья кнопки -
шлют в ответ на "сюда не пиши!".
Ни мешок серебра, ни деньжат твоих стопки -
не согреют отныне души.
Нам фэйсбуки давно заменили газетку!
До киоска не легок же путь!
Мы втыкаем так здорово вилку в розетку,
лучше б в сердце добро нам воткнуть!
И хотел бы рвануть я в весну Боттичели
иль одеть цвета жизни пальто.
Если мир весь есть парк, то мы только - качели -
проржавевшие уж от и до.
Не бегут здесь Содомы из праведных Лотов -
оттого вот и грех как печать...
это Богу судить на Суде идиотов -
наше дело их только качать.
20<??>