Облака, как из подушки пух,
на закатном небе догорают.
Кто-то распустил в России слух,
что поэты тоже умирают.
А они, как эти облака,
просто плавно движутся куда-то.
Музыка небесная легка.
Ночь опять темна и звездновата.
2.18