Говорили мне добрые люди
-Не пиши ты стихов, не пиши!
Наваял кучу прозы - и будет!
И сиди в своей тёплой глуши!
Я советчиков добрых послушал,
И ответил им нежно - Фиг вам!
Вон - Парнаса виднеется туша,
У подножья сварганил вигвам.
Отобрал у кого-то Пегаску,
Тот коня в чёрном теле держал,
Я ж к летучему с хлебом да лаской,
Ох, прожорлив конёк, хоть и мал!
Дальше-больше. Где Музу надыбать?
Отыскал тут одну средь болот.
Блин, не Муза, а цельная глыба,
Но зато в ней искусство живёт!
В общем, так. Становлюсь я поэтом!
Рифмы прут, конь хореями ржёт.
Муза что-то таскает из Фета,
Я поэмки беру в оборот.
Вот житуха! Пегас на овсянке.
Муза вкусный готовит обед.
Я сонеты пишу спозаранку,
Избавляясь стишками от бед.
Тихо мне! Я Поэт! Без вопросов.
Пусть не Пушкин, не Тютчев, не Блок,
Но зато угляжу в травах росы,
И неброско желтеющий стог...