Вначале было Слово.
И в недрах рокотало.
Вселенной стало мало,
Что тоже ведь не ново.
А Мир рождался в муках.
Эпоха вслед эпохе.
И людям, нищим духом,
Достались Слова крохи.
За призрачность Надежды
Сражались поколенья.
Рядилась Ложь в одежды
Тоски и безвременья.
Мы Призраками стали
В пути за Синей птицей.
Оружие из стали
Способно затупиться…
Пером ласкали Слово,
Пером его распяли.
Надежду же попрали,
Что по себе не ново…