Бывают такие порывы,
что нельзя описать словами,
где в узоре лучей вершина
в бледно-бежевых облаках,
своею крышею застекленною,
над теменем нависает,
и всяческий невозможен,
меж рёбер удар и крах,
превращение в пепел в урне,
время вечно, и ты всегда
будешь юноша в алом поле,
засмотревшийся в небеса.
Будешь ждать иногда кого-то,
рисовать это небо, и
срываться с обрыва в землю,
сочиняя в лету стихи.
И улыбаться, сидя на стуле,
контрастно привычной мимике,
вновь услышав несмелые,
очень тихие, и задверные эти
стуки. И фигуру, по нежным
контурам - светом солнечным
осветлённую, и такую
прекрасно-скромную, под
лучами, сквозь плоскости
застекленные. И лозою поверх
обвитые, и по рамам, и стенам
каменным, ведь бывают порою
такие порывы - что нельзя
описать словами.