Я напишу портрет на бересте,
Не красками - чернилами, наверно.
Предполагаю, выйдет очень скверно
Он в непонятной духу суете.
Ведь мы давно уже не те.
И вот пишу портретик в двух словах:
Прекрасней нет и нет, увы, печальней.
Где этот блеск свободы изначальной
В подёрнутых грустинкою глазах?
А я проснулся вновь в слезах...
Готово. Написал тоски портрет -
Невольный взгляд вскипает новой сталью,
А в нём блестит секирой даль за далью...
Не всё, где строк четырнадцать, сонет...