С теченьем дней, крик переходит в шёпот,
что, как ни странно, чётче и слышней.
Так боль и грусть перерастают в опыт,
вернее, прорастают. Сумма дней –
для всходов благодатнейшая почва.
Нелепо эту пышную ботву
за мудрость принимать. Не ходит почта
в минувшее. Во снах и наяву
одни и те же мерки не годятся,
явь прозаична, поэтичен сон.
И там и тут непросто расставаться.
Но поезд-жизнь, однажды взяв разгон,
летит экспрессом. Точка назначенья
страшит и вызывает интерес.
Отбросим все тревоги и сомненья,
войдём в воспоминания, как в лес,
где вечно осень в праздничных одёжках,
не оттого ль, воспетая в веках?
Мы тоже станем сниться понемножку
и, как дымок, растаем в облаках,
утратив всё, и голоса, и лица,
как это было сотни тысяч раз.
Но этот строчный шёпот будет длиться,
гораздо дольше, столь непрочных, нас...