Чаще всего стихи рождаются ночью. Достаю ежедневник и записываю мысли и чувства. Этот всплеск творчества, навеянного ликом луны, мерцанием "Ориона" и просто бессонницей, угасает, споткнувшись о рифму, затаившуюся в глубине полусонного сознания. Иду пить кофе, слышу жалостливый голос сына, - "Не рифмуется"? "Спи, малыш, просто захотела кушать". Утром смотрю на свои перлы, удивляюсь: -"Неужели это написала я"?
Играя с фортуною в прятки,
Отбросив словесную чушь,
Построю в обычной тетрадке
Корабль для неведомых Душ.
Здесь Вера, Любовь и Надежда,
Рожденье, Забвение, Смерть...
Убогая роскошь одежды
И жизни земной круговерть