Конец уж февраля, в преддверии весны
Опять тревожат нас навязчивые сны.
Едва сомкнутся веки утомленных глаз,
И видим мы как наяву, в который раз,
Дороги горные, на них камней завалы,
Афгана кишлаки и пыльные дувалы,
И раскалённые под жарким солнцем дни,
Когда нельзя дотронуться без боли до брони.
Как прежде жгучей жаждой сводит рот,
Когда в мечтах - вот снега бы сугроб.
И снова бой, патронов мало, хоть кричи,
Со всех сторон стреляют в нас бородачи.
Соленый пот бежит из-под бровей,
Кричат душманы нам, – «Сдавайтесь шурави!»,
Но вот раздался гул, дрожание земли,
Вертушки из-за гор, – «Ура! мы спасены!».
Проснувшись понимаешь - теперь уж это сны.
Для всех похоже тема вечная афгана,
Для нас в душе она - незаживающая рана.
Немало тех, кто думает негласно,
Что гибли мы и кровь лилась напрасно.
Они конечно же в душе своей не правы,
Ведь мы спасали мир от героиновой отравы.
Дождемся ли, пока из нас последний в землю ляжет,
Когда нам благодарный мир спасибо скажет.