Мужик уселся на закорки,
Вдали от бабы, на задворке,
И рассуждает: "Вашу ж мать,
Как дальше ж будем выживать.
Всё кверху жопой, сеем, пашем,
Под чью-то дудочку, блин, пляшем.
В кармане пусто, нихрена,
А за границей, блин, война.
Земелька Русская страдает,
А барин, знай себе, гуляет,
Труся набитою машной
Да с "зажиревшейся" женой.
Моя ж жена весь свет ругает,
Хулит меня, печёт, стирает,
Да всё орёт: "Да вашу ж мать,
Как дальше будем выживать".
Тихонько солнце припекало,
В руках цыгарка догорала.
Мужик, смакуя сей вопрос,
Свой путь направил на покос.
В траве коса струной звенела,
Под птичий шебет солнце грело.
Мужик пропитанный в поту,
Готовил зимушку скоту.
Но что-то всё-таки свербило,
Обидой в душу накатило,
С вопросом тем же: "Вашу ж мать!
Что дальше: жить, аль подыхать?"
В сердцах лелеем перемены,
Вокруг страны одни измены.
И лезут гниды, вашу ж мать,
Россею нашу воевать.
Так с думками, дойдя до дому,
Пришёл он к выводу простому:
"Войду в порог, да вашу ж мать,
Опять жена начнёт орать"...
Жена же, встретив на пороге,
Сняла с плеча косу с дороги,
Дала холодного кваску,
Губами чмокнулась к виску.
Мужик тут буркнул: "Вашу ж мать,
Ещё не время подыхать!"