Что-то слышу, быть может, кроме
Твоих слов, что для всех, всегда,
Когда я, о тебе, не помня,
То, что первым, моя рука,
Где, как выстрел, аккордом, в спину,
Столь знакомым, ещё, до слов,
Отчего я, на миг, застыну,
Как почувствовав, вес, оков…
Это то, что не слышат уши,
Только так же, понятно, всё,
Словно, как-то, коснулись души,
Чтоб сказать, что-то мне, ещё,
Растревожив, беду, как раны,
У которой, твои глаза,
Что забыл я, наверно, рано,
А быть может, совсем, нельзя…
Я опять прошепчу, бессильно:
Всё, что слышу, увы, не мне,
Только губы, на фотке, пыльной,
След оставят, а не во сне,
Где, придя, промолчишь, как прежде,
Как из омута, где, всплыву
В явь рассвета, в слепой надежде,
Что я рядом, тебя, найду…
*** Кто-то скажет – это всё неправда…
Только видно, всё же, что душой
Говорим неслышно, просто, надо,
Ею, а не вслух, за тишиной…