Перетирая в кровь ладони,
Колени мучая в мольбе,
Я ничего так и не понял
В своей замызганной судьбе.
Мне сны темнее серой ночи,
Рассветы тусклые, поверь…
И дни восхода не пророчат
Над полосой живых потерь.
Горящий миг не смею видеть.
Заблудший сын, немой слепец.
Я научился ненавидеть
Стук мной непринятых сердец.
В бреду бредущий обессилел.
Наощупь двигаясь вперёд,
Иду за собственным насильем,
Мне провалиться бы под лед.
И стих кромсая этот скверный,
Ты слышишь, я совсем не то,
Что от меня ты ждешь, наверно.
А мне бы взять твое тепло...
За зря ли стертые ладони?
В мгновенной спешке жития,
Ты заберешь меня на склоне?
Где миллион таких же Я:
Бредущих, ищущих в тумане,
Молящих, слабых и слепых.
Из нас таких никто не ранен.
Никто и все… из молодых...
Ну что, тебе еще я нужен?
Так уводи скорей меня!
Я обессилел быть заблудшим
На мрачном склоне бытия.
(13.02.2018)